Sobre

 

Kafka, numa de suas cartas a Oskar Pollak, escreveu que ler um bom livro é como um murro no crânio. Ousamos discordar, parcialmente, do melancólico escritor. Até um mau livro nos soca o crânio. Porque de alguma forma ele nos sacode, seja pra maldizer o escritor e suas gerações posteriores, odiar o personagem, a idéia, as conseqüências desastrosas da tentativa de entreter. Às vezes dá umas batidinhas de leve, mas que de tanto bater…

Agradeçamos àquele (a) que um dia nos mostrou que de algumas páginas extraídas da celulose afloravam letras e elas flutuavam no ar formando nosso imaginário.

Pobre daquele que não sabe ler. Não conheceu o mundo fantástico de viajar sem se deslocar, de voar sem tirar os pés do chão, de sorrir, sofrer, chorar, gargalhar em poucos minutos e de dialogar com os personagens sem sofrer críticas pelas avaliações pessoais formuladas.

Ah, mais pobre ainda daquele que conhece e entende as palavras, mas não lê. Este sim merecia uma espécie de murro no crânio para sacudir os neurônios  subutilizados de sua caixa craniana.

Mas vamos deixar a condenação dos desinteressados para alguém que por eles se interesse. O intuito aqui é partilhar com aqueles que como nós, coadunam de uma paixão particular pela leitura. A pretensão é despretensiosa. Trocar idéias sobre as nossas impressões das leituras do dia a dia. Sobre bons e maus livros (considerada a relatividade desses termos). Sobre fantasias e realidades. Sobre tudo aquilo que nos agrega após alguns parágrafos de leitura.

Outro dia alguém fez um calculo maluco de quantos livros poderíamos ler em nossa curta passagem pelo planeta. É desesperadora a nossa limitação! Que tomemos murros mais vezes até o crânio estourar em algum canto debaixo da terra. Esperamos que isso não lhes pareça um filme de horror.

E viva a leitura!

 

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